C’est un truc assez élémentaire : on change les verres et on voit mieux. Ce qui m’intéresse là c’est de voir loin. Cela paraît peu comme ça mais, pendant cinq ans, je n’ai pas bien vu de l’œil droit. Rien de bien dangereux, pourtant, lorsqu’il s’agit de scruter le lointain j’ai souvent envie que mon regard […]
Catégorie : Fragments écrits – Journal
C’est presque toujours comme ça que commence la promenade. Une remontée de la rue, un regard sur les vitrines éclairées, un œil sur la librairie, un autre orienté vers l’atelier du peintre. Plus haut, c’est la vue sur le port, le ballet continu des semi-remorques et Fenwick sur le carreau de la criée. Toujours la […]
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Rue du Nord
La ville c’est la mer, la mer est la ville. Et quand la ville ne sera plus, demeurera un surgissement. C’est ce qui compte le plus, le surgissement, rien d’autre. Cet unique acte visuel, cette seule aspiration. Le surgissement est devenu un rituel et, chaque fois, il commence par ce qui ne se manifestera pas : […]
C’est toujours ainsi que finit l’été. Il y a un moment où la ville est comme le sapin que l’on déshabille un soir de janvier. On décroche les atours, on les glisse dans un carton, on range la boîte et voilà que Noël finit dans une armoire entre le plaid qui servira s’il fait très […]
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Demain, le port
C’est quelque chose comme un rituel, une façon d’aller saluer la mer avant de débuter la journée. Presque toujours je commence avec le même chemin. La seule entorse c’est le choix du bar-tabac pour le café : là, les patrons faisant payer le supplément terrasse selon leur humeur ; ici, le café sur la table avant-même que […]